Poemas

dos ositos en la nieve no se pueden resvalar y dos amores que se quieren no se pueden igualar

¡Y qué más da!

Si de poco sirve
que te inquietes.

Poco a poco
te irás disolviendo,
luchando ante el sol
mientras el rico atesora
para si mismo.

¡Y qué más da!

El de fuera llegará
y cantará su dicha,
trabajando en tu lugar
mientras rechinas los dientes
difuminando rostro quemado.

¡Y qué más da!

Se pondrá dinero
para el necesitado,
pero llegará otro
que chupará de ello.

Pobreza habrá
tu dinero tendrá
su destino,
pero los ricos seguirán
siendo ricos y los pobres
pobres.

Y me pregunto una vez más:

¿Dónde está el bendito equilibro humano?

La ciudad devora sus pecados alimentándose de los hechos descuidados, de Usted, un simple espectador.
Es un teatro gigante, majestuoso, de una belleza atemorizante, en donde un telón virtual, irónico y desafiante, se despliega ascendiendo y sepultando, antojándose de papel, reptando por las cuerdas, como una serpiente hambrienta de fantasías, de sus más oscuros deseos, de sus más sublimes aspiraciones terrenales.
Un escenario, vacío, donde esta Ud. totalmente invitado a representar por un momento ''a su elección'' el juego de su miserable existencia.
Entonces que haría sino correr y agazaparse detrás del tercer subsuelo despreciable y oscuro, detrás de la primera copa de agridulce vino, que se muestre lo suficientemente amiga, para quedarse a soportar sus lamentos, pero estratégicamente amarga, para marcharse cuando ya no quede mas néctar.
Usted, es un cobarde.
Olvídese de ser artífice de obra alguna, Ud. solo tiene ideas voyeuristas.
Vagará a la deriva, arrastrando piedras clavadas a sus pies, del burdel a la mezquita, sin poder decidir donde quedarse, arrodillándose mientras sangran sus heridas.
Porque tratándose de extremismos, Ud. es el mejor trovador, las prostitutas son laceradas sin importar la virtud de la esencia, y los charlatanes y adoradores paganos ensalzados en victoriosos cánticos de alabanza. (...)

Entonces empezarán a saltar desesperados entre bambalinas, cruzarán indefinidas puertas.
En el más intrincado laberinto del escapismo, infinitas imágenes de lujuria los invitarán a su banquete carnal, pasarán delante de los espejos escondiendo su rostro tras sus capas, y atravesarán las ventanas haciendo pedazos los cristales en busca del placer mas animal, mientras el perfume a opio bañará con su espesa niebla las pieles injuriadas por el frío.

Inesperadamente... el Silencio.
Las máscaras antiguas se quiebran, estallan, se evaporan en el viento y se encienden todas las luces de la escena en presencia del héroe más elevado, semimortal, el ambidiestro prestidigitador acaricia las cartas mientras exhibe una sonrisa burlona.
Empezarán pues, a creer en dioses de madera, de plata, de papiros, en monólogos de plaza pública, en bufones que empalaguen la verdad.
Se erigirán castillos, se derribarán templos, se levantarán muros, se construirán mezquitas…

En la génesis del posludio, se sirvió cortésmente pan y agua, y todos los avaros perecieron en sus cárceles de terciopelo azul, sumergidos en la gula de predicciones astrológicas, mientras el astuto arlequín esconde un cuchillo detrás del truco final.


Noveno círculo del paraíso

''Y entonces llegará el día en que el hombre ya no será llamado tal, y deberá superarse, saltar sobre su egoísmo y ser inmortal, entonces llegará ese día y las criaturas de la tempestad, seres supraterrenos en sus corceles de pompa fúnebre, vendrán a rescatar palabras encerradas en miles de siglos, letras vivas, que subviertan el viaje…
El acto voluptuoso de lo etéreo se convertirá en materia real, en Verbo.

Mariana Risso
explicacionesinnecesarias@hotmail.com

largas autopistas
infernales tugurios
donde sirven en copas caras
el remedio a la sed...

la locura te visita
mientras tu amplia sonrisa
muestras y los altavoces
resuenan

es tarde debo marcharme
jamás debí haber venido
¿vendrás mañana de nuevo?

No me enseñaron a ser salvaje
lo soy y punto
tan discreto como el viento callado
tan rápido como un segundo
hace diez años
en estos sigilosos siglos
que reprimen las revueltas
he pagado mi copa
las manos al volante
el reloj en la nuca
bastardos cabrones me esperan
en cada rincón de mi viaje

Cuando termine
regresaré a casa
aquí en la calle
los locos se amontonan
y se mofan de los cuerdos

llevo un obsequio y ya se hace tarde
espérame mañana
y así siempre
tal vez aún tardes milenios
en regresar allí

Nevadas momias reclaman mi presencia
y les sirvo ambas mejillas

no me recuerdes
cuando se haya apagado
el SOL....

poema extraído de mi libro-disco: "Látigos y rosas & La Celebración"(2010)

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Vosotros, todos vosotros, toda
esa carne que en la calle
se apila, sois
para mí alimento,
todos esos ojos
cubiertos de legañas, como de quien no acaba
jamás de despertar, como
mirando sin ver o bien sólo por sed
de la absurda sanción de otra mirada,
todos vosotros
sois para mí alimento, y el espanto
profundo de tener como espejo
único esos ojos de vidrio, esa niebla
en que se cruzan los muertos, ese
es el precio que pago por mis alimentos.

“Last night together” 1980

Poema del Autor/a: Leopoldo Maria Panero